Entonces Daniel se inclinó hacia mí y murmuró con los dientes apretados: «No te irás con esto. Esa casa debería haber sido mía desde el primer día».
Se me cortó la respiración. Había dicho algo parecido la noche anterior, algo incluso peor, pero entre los almuerzos escolares y calmar mis nervios, creí que nadie lo había oído.
Me equivocaba.
Desde los asientos detrás de mí, mi hija de nueve años, Lily, se levantó lentamente. Su vocecita rompió el silencio.
«Su Señoría… Mamá no sabe que grabé lo que dijo anoche».
Se me paró el corazón. El rostro de Daniel palideció.
«Se lo envié a la tía María», continuó Lily. Dijo que iba a mentir para quedarse con la casa porque mamá no se la merecía.
La sala se llenó de exclamaciones ahogadas.
La actitud de la jueza cambió por completo: su postura se endureció, su mirada se agudizó y se inclinó hacia adelante con repentina intensidad.
En ese instante, todo cambió. El aire se sentía tenso, como si fuera a romperse.
“Lily”, susurré en shock, “ven, siéntate…”
